Ich waere gerne Bauer. Oder Baeuerin aber das ist egal, weil ich wuerde aus einem Dorf stammen, wo alle miteinander verwandt waeren und auch so aussehen wuerden. Rote, gesunde Gesichter und ehrliche Haende, groß wie Fueße und Stadien. Immer rissig, die ehrlichen Haende, und immer wuerde ich sie an einer Kittelschuerze abwischen, die ich auch truege, wenn ich ein Mann waere. Dann extra. Mit nichts drunter. Da wuerde Lucy Augen machen. How the fuck is- Lucy waere mein Prachtschaf. Ein Sechsender und sehr traechtig und eine bombastische Milchleistung. Auf Lucy wuerde ich in die Sonne reiten, wenn sie unterginge und die Abendglocken schloegen. Ich besaesse ein ehrliches, einfaches Holzhaus, ohne Heizung und so weiter, aber die Tannen vor dem Haus, das waere alles was ich braeuchte und ich wuerde sagen: Die Tannen vor dem Haus und die Sonne, wie sie hinter dem Berg untergeht. Das ist alles was ich brauche. Geh mir weg mit der Stadt, da sind ja krank und diese Hektik... und dann wuerde ich meinen knorrigen Koerper auf Lucy schwingen und wir wuerden zu der Wiese fliegen, die ich maehen wuerde. Dabei saenge ich, und meine Sichel wuerde nur so in das Gras sausen. Lucy und die anderen Tiere wuerden das dann essen. Ich wuerde von den Tieren essen und so waere alles in einem gesunden Gleichgewicht. Ich wuerde : Wassermelonen, Bambus, Gummischlangen, Fotos von nackten langhaarigen Maennern mit eregierten Gliedern und Milchkaffee anbauen. Nur das, was ich zum Leben braeuchte und der Rest fuer die Bevoelkerung. Die waere mir dankbar und wuerde singen, also, Schulkinder wuerden singen, die in Bussen zu mir gefahren kaemen um einen Bauern zu besichtigen. Sie saengen: Danke lieber Bauer, der du uns ernaehrst mit deinen Haenden die so ehrlich sind wie Schaufelrad Bagger. Und ich wuerde die Kinder kuessen und sagen: Dank euch schoen Kinder und jetzt hopp ab in den Krieg. Die Kinder wuerden alle Kindersoldaten und ich haette es kommen sehen. Nur mein Schaf und ich, wir waeren noch uebrig und wuerden abends Fernsehen schauen. Mensch der Harald Schmidt, wuerde mein Schaf sagen, der ist schon ne Marke. Und ich wuerde nicken und denken--du kleines Schaf, kennst wirkliche Marken nicht mehr. Harald Schmidt ist der Einaeugige unter den Blinden. Und einen Millimeter schlauer als das neue flaechendeckende Mittelmaß zu sein, macht noch kein Genie aus einer Wurst. Aber das wuerde ich nie sagen, den mein Schaf waere sensibel. Es waere bei einem Mediator in Behandlung und wuerde sich auch in finanziellen Dingen couchen lassen, weil es Meinungsfuehrer waere, quasi-Opinienleader. Immer wenn eine neuer Morgen kaeme, wuerde ich meine Maschinen reparieren, die aus Foerderbaendern und Klemmkrallen bestuenden. Ich haette oelverschmierte Haende und einen drolligen Fettfleck an der Nase, ich wuerde die Haende in die Seite stemmen und sagen: So. Ssssoooo! Und dann wuerde ich tief einatmen, denn ich haette die Maschinen gerettet, und die Welt, die wuerde ich auch noch in den Griff bekommen. Manchmal wuerde ich Dinge klonen und ab und zu kaeme eine Miss Schweiz vorbei, die mir sagen wuerde, das das wichtigste ist sich selbst zu bleiben. Egal was man macht. Und ich wuerde nicken und denken: Gott, wenn Bloedheit Koepfe wachsen ließe, haettest du 89, und ich koennte die aussaehen. So waere es, wenn ich Bauer waere. sibylle berg http://sibylleberg.ch
