am naexten morgen haute ich mein elaborat mit zwei fingern
in die maschine und stuermte in die stadt, um es horst zu
uebergeben. dann ging ich rasch wieder fort. drei stunden
spaeter rief er mich an.
wollen sie wirklich, dass ich das uebersetze? fragte er.
ja. und in einem zornesausbruch erinnerte ich ihn daran,
dass er versprochen habe, mir nicht in meine arbeit
hineinzureden.
ich werde mein wort halten, sagte er, aber sie sind jung und
sie verstehen die deutschen nicht, wirklich nicht.
was wollen sie damit sagen?
die deutschen liebten hitler, erwiderte er ruhig. wenn sie
aufrichtig waeren, so wuerde ihnen das, was sie dann zu
hoeren bekaemen, keineswegs zusagen. aber sie sind nicht
aufrichtig. sie sind es seit fuenfundzwanzig jahren nicht. sie
haben nie um ihre im krieg gefallenen geweint, und sie haben
nie um hitler geweint. sie haben alles unter den teppich
gekehrt. sogar sie selbst kennen ihre wirklichen gefuehle
nicht. wenn sie ehrlich waeren, so waere ihnen ihre
ehrlichkeit noch mehr zuwider als ihre heuchelei.
dann erzaehlte er mir, wie das war, in der hitlerzeit als
kriegsbericherstatter zu arbeiten. es war ein
quasi-militaerischer status, und alle nachrichten wurden von
oben zensiert. die presseleute wussten eine menge dinge, die
der oeffentlichkeit vorenthalten wurden, und hielten diese
dinge vorsaetzlich geheim. sie wussten bescheid ueber die
todeslager und deportationen. sie wussten es, aber trotzdem
stiessen sie ins propagandahorn.
aber wie brachten sie das bloss fertig? schrie ich.
was haette ich denn anderes tun sollen?
sie haetten deutschland verlassen koennen, sie haetten sich
der widerstandsbewegung anschliessen koennen, sie
haetten...sie haetten...sie haetten irgendwas tun koennen!
aber ich war kein held, und ich wollte nicht als emigrant im
ausland leben. ich war journalist, das war mein beruf.
na und?
ich will damit nur sagen, dass die meisten menschen
keine helden sind und dass die meisten menschen nicht
aufrichtig sind. ich sage nicht, dass ich gut oder
bewunderungswuerdig bin. ich sage bloss, dass ich bin wie
die meisten menschen.
aber warum? wimmerte ich.
weil es so ist, sagte er. einen grund gibt es nicht.
erica mann jong
angst vorm fliegen
erschienen 1973
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a n a . w o r d s
aus dem hellblauen salon
words@ana.ch
http://ana.ch/words/
ana.txt seite 444
reicht ana.words weiter!
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